Bonjour à tous et merci d'être fidèles à notre Gazette qui clôt la suite de hors série commencée il y a quelques jours.

Voici, à nouveau, 3 récits d'officiers, remarquables par la qualité de leur plume.

Bonne lecture à tous !

C'est le Père Leuret... J'en ai mal au ventre...

Le grognement répondait parfaitement à la question. Le barbu aux côtés de l'officier sentait la pisse. Il mastiquait un morceau de bois gelé, agenouillé dans son trou à regarder la forêt alentour depuis voilà plusieurs jours. Son manteau pendait dans la boue durcie par les températures de la nuit et se mêlait aux couleurs grises du ciel et de toutes choses en ce lieu maudit. Sa mine cadavérique derrière les poils hirsutes et emmêlés contrastait avec ses yeux vifs, sondant chaque mouvement, chaque bruit, tel le vétéran qu'il était.
A ses côtés, un fantôme dormait, recroquevillé auprès d'une boîte en bois renfermant les immondices de ces trois derniers jours qu'ils n'avaient encore jeté.

Ce sont les lettres qu'on lui a données la semaine dernière ?

Le barbu cracha une écharde tout en mâchouillant le reste du bout de bois, gardant les mains fixées sur son fusil. La laine ravagée et trempée de ses gants laissait apparaître quelques engelures de ci de là. Il se figea presque instantanément tandis qu'un soldat Français courrait en soulevant des plâtrées de neiges vers le corps du Père Leuret à plusieurs dizaines de mètres de là.
Tout était si silencieux, une brume opaque recouvrant la neige et contournant les arbres pour ne laisser qu'à l'imagination le loisir d'imaginer si les formes éthérées au loin étaient réelles ou non.
Il s'écroula à ses côtés et rampa vers son sac éventré pour ramasser les lettres trempées et les rares munitions et vivres qu'il pouvait trouver.
Un juron sembla conclure le tout alors qu'il revenait presque bredouille, un sac empli de papiers pourris et illisibles à présent.

J'ai mal au ventre...

La détonation rompit le silence ambiant. Le soldat s'effondra sur un roc affleurant alors que sa besace heurtait lourdement la pierre, son fusil disparaissant dans le manteau neigeux épais.
Le barbu se crispa et pointa son fusil avec précaution sans gestes brusques vers la forêt. L'officier sortit son pistolet à percussion ressemblant plus à un tromblon de par sa taille et sa forme évasée, non originelle, de l'embout. Le fantôme se réveilla immédiatement, agrippant son fusil pour se placer derrière le barbu, de longs panaches enveloppant son visage dans une respiration lente et maîtrisée. L'officier les connaissait bien ces deux là...

Regardez vers le Sud Est, Lieutenant, murmura t-il.

Des formes courbées sortaient de la brume au loin pour se cacher derrière les arbres et s'allonger dans la neige, tels des prédateurs en chasse.
L'officier quitta le bord pour regarder sur ses flancs et vérifier les positions de la compagnie. Sur une bonne centaine de mètre, la compagnie était installée derrière des buttes de neiges et dans des trous creusés lors de l'Automne par des Russes de l'Armée du Tsar. Ainsi les soldats s'étalaient de tout leur long dans la neige et derrière n'importe quelle aspérité du terrain formant un arc de cercle grossier. Un soldat ou un sous-officier fit signe au lieutenant... Qu'est ce que cela voulait dire ? Le lieutenant comprit lorsque un soldat du flanc Ouest fit aussi un signe, repris par de nombreux autres soldats : l'attaque serait d'envergure.

... ma mère m'avait dit que les Russes puaient, mais là, je sens leur haleine jusqu'ici, une vraie infection, pire que la décomposition des cadavres de jours précédents...

Le barbu grogna et son compagnon d'armes continua d'insulter les Russes, pensant avancer discrètement vers les lignes Françaises. Le lieutenant leur ordonna de recharger leurs fusils tout en se replaçant sur sa position initiale, le dos courbé, sa tête ne dépassant que partiellement du trou pour voir les manœuvres de l'ennemi.
Voltigeurs... voltigeurs...
Il pointa discrètement du doigt une ombre au loin et le barbu qui finissait de recharger, visa, sûr à présent de la qualité de sa poudre et de la bourre.
Voltigeurs... voltigeurs...
Ils attaquaient avec un effet de surprise gâché ; pourquoi ? Le lieutenant regarda autour de lui rapidement, il renifla l'odeur de pisse du trou en fronçant des sourcils.
Voltigeurs... deux compagnies au moins...
Le barbu releva le chien et attendit patiemment.
L'ennemi quittait à présent le couvert des arbres au loin pour avancer le dos rond vers quelques rochers où le soldat Français aux lettres avait rejoint le Père Leuret.
Voltigeurs... voltigeurs...
Ils vont disposer du couvert des rochers.

Il cria de tout son souffle raclant la neige de son gant comme pour enlever celle qui gênait son champ de vision.

Abattez ces misérables ! FEU !

Gris sur gris, l'arc de cercle explosa et s'enfuma, s'ajoutant à la brume de la forêt.
L'ennemi répondit aussitôt.
Les balles fusaient et sifflaient aux oreilles. La neige se soulevait par moment et des cris ajoutés à des souffles courts s'élevaient dans la pétarade.
Le barbu tirait alors que son frère d'armes rechargeait les fusils. Voilà trois jours qu'ils n'avaient pas été ravitaillés convenablement, trois jours qu'ils n'avaient pas mangé à leur faim et pourtant ils continuaient la sombre besogne du soldat en sachant pertinemment que leur seule récompense serait de sortir du Bois de la Rudnia quelque soit leur état.

Dans le brouillard de guerre, les soldats tiraient sur tout ce qui bougeait en face. Au moindre mouvement, le silex s’abattait et la mort sifflait dans la forêt.
Les voltigeurs avaient atteint les rocs depuis quelques minutes déjà et à la vitesse où les réserves de balles diminuaient, le lieutenant savait que si l’ennemi était mieux préparé qu’eux, ils finiraient terrés comme des chiens jusqu’à que la mort vienne les prendre.
L’adrénaline faisait ses effets et les battements de cœur avaient réchauffé les corps meurtris par le froid.

Bougez-vous ! Sortez de là ! En avant ! Donnez leur de la ferraille !

Sortant de son trou, suivi par le barbu et le fantôme, le lieutenant s’élança vers les rocs à quelques mètres de là. Tout autour sur une centaine de mètres, le sol se relevait pour tituber vers les voltigeurs Russes.
La neige s’écrasait sous leurs pas et la compagnie claudiquait, endolorie par le froid, mais nul n’aurait pu deviner qu’ils pouvaient être si nombreux après tant de jours de combats en première ligne.
Pointant le pistolet vers la tête d’un voltigeur blotti contre les rochers, la tête explosa avec un bruit de carapace d’insecte éclatée. Son voisin n’eut le temps de tourner son fusil bien trop long et cria, son bras tailladé, le sabre venant s’échouer sur la pierre à ses côtés.
La compagnie massacra les voltigeurs sans prendre le temps de faire attention aux vibrations se rapprochant de manière imperceptible dans cette atmosphère de cohue et étouffée.

Le lieutenant eut que le temps de porter ses bras au visage pour éviter le sabre du cavalier qui se contenta en se penchant dangereusement sur sa selle, d’ouvrir son ventre. Continuant sa course, les cris s’élevèrent en nombre de toutes parts alors que l’infanterie tentait de prendre le couvert des rochers. Le lieutenant lâcha son sabre et porta sa main au bide, le visage blême.

Les cavaliers tournaient autour des soldats, frappant de leur crosse sur les jambes, visant la tête, faisant chuter les chevaux en les saisissant par les rênes. S’effondrant contre la pierre, le lieutenant se retrouva assis, fixant le Sud Est alors que les combats continuaient derrière lui.
Les chevaux hennissaient, les soldats hurlaient et certains semblaient mourir dans d’atroces souffrances.
Il avait envi de vomir, mais n’y arrivait pas, contractant des muscles arrachés. Il sentait ses jambes s’humidifier et des tremblements le parcourir au niveau de la main gauche. Presque instinctivement, il plaça son pistolet entre les cuisses et commença à le recharger de sa main libre.
Les cris ne s’estompaient pas et un Français bascula en arrière au dessus d’un rocher à ses côtés pour émettre un dernier gargouillis rauque et gutturale, un bulle de salive rougeâtre au coin des lèvres.
Le Père Leuret, lui, n’était pas loin, la Bible à la main. Insérant un paquet dans le canon de son pistolet, il mêla poudre et bourre avec le sang de son autre main pour empaqueter son arme.
La forêt bougea alors sur toute sa largeur…

Ils étaient là. Ils avançaient en rang. On les connaissait bien depuis le temps qu’on craignait de les voir arriver sur ce front. Les casques sûrement étincelants au soleil, les uniformes impeccables, ces grenadiers étaient des vétérans hors pairs. Nous ne nous vantions que trop rarement de les avoir combattu, et ce, pour des raisons évidentes : ils étaient terribles.

Le dos arraché sur la pierre, le lieutenant glissa, sur les fesses, dans la neige, pour buter contre des corps chauds, aux visages étranglés ou se tordant de douleur. Il glissait dans l’enfer entre les chevaux éventrés à la respiration rude et ses compagnons d’armes ayant enfin quitté le Bois de la Rudnia. Basculant sa tête en arrière, il distingua la manche d’un manteau encrassé par des mois de combats, une croûte de sang et de boue sur le revers de la manche, tirant la bretelle de sa besace. L’épaule musclée sous les plis de la laine, le barbu grogna, le cuir chevelu ouvert.
Souriant béatement, le lieutenant fit un effort surhumain pour regarder à nouveau les lignes de grenadiers de l’Armée du Maréchal avancer au pas accéléré dans la neige, comme un raz de marée perçant le brouillard. Sa jambe gauche bascula un instant dans un trou sentant la pisse pour se rabattre dans la neige comme les roues d’un chariot dans les rainures des routes pavées.

Les hommes autour de lui nageaient dans la neige, tombant et se relevant, les visages désespérés et fatigués. Ils avaient donné ce qu’il était inhumainement possible de donner et à présent ils pleuraient le dos rond, l’arme oubliée sur le champ de bataille. Ils n’étaient qu’une poignée et ils se feraient sûrement rattraper par l’ennemi, surtout s’ils prenaient le temps de porter les blessés… Quelques minutes plus tôt, tout était si calme.

J'ai mal au ventre...

Il était trop tard de toute manière. Le lieutenant, souriant à demi, pointa son pistolet armé et celle-ci lui explosa dans la main.

Le Hussard Bleu

Nantes, septembre 1844

La journée de voyage avait été longue et éprouvante. Douze heures de diligence depuis Paris, sur une route en mauvais état avait été une épreuve. Heureusement la ville était en vue, je découvrais le calme des bords de Loire à la tombée de la nuit. Le cocher s’arrêta non loin de la place du Bouffay où je devais retrouver mon informateur. Enfin j’arrivais au terme de ma recherche. J’allais enfin connaître l’histoire du destin de mon père.
Je voulais savoir dans quelles circonstances était mort cet homme que j’avais si peu connu. Médecin de la Grande Armée, il était tombé pendant les combats de l’année 1814, lors de la Campagne de France. Aucune archive ne subsistait. Son corps n’avait jamais été retrouvé, il avait été déclaré mort au combat. Mon parrain, Monsieur de Roscanvel, ancien officier de la Garde Impériale, m’avait beaucoup aidé dans ma recherche. Ce travail de fourmi avait nécessité de longues années de patience avant de pouvoir retrouver un témoin. L’homme habitait Nantes et prétendait avoir été témoin de sa mort. C’est avec une certaine impatience mêlée d’angoisse que j’avais entrepris ce voyage. Qu’allais-je découvrir ?
Je descendis de la voiture, et trouvais sans peine le lieu de rendez-vous, à quelques ruelles de là. J’entrais dans une taverne sombre où quelques hommes étaient accoudés au comptoir. Je remarquais, attablé dans un coin, un homme aux longs cheveux gris filasse, un infirme, le visage traversé d’une terrible balafre. Il lui manquait le bras gauche. C’était sans nul doute mon homme d’après la description que m’en avait fait Monsieur de Roscanvel dans sa lettre. Malgré les 55 ans qu’il devait avoir, il paraissait beaucoup plus âgé, marqué par les épreuves de la vie. Je m’approchais de lui et l’abordais en enlevant mon haut-de-forme.
- Bonsoir Monsieur. Ne seriez-vous pas Jean-Noël Guillou, ancien caporal au 27ème de Ligne ?
L’homme leva la tête et un mince sourire gêné changea sa lèvre mutilée. De sa bouche partiellement édentée il répondit.
- Lui-même… Mais on a coutume de m’appeler ici « La Guigne »… Vous devez être Robert Le Braz, fils du Chirurgien-Major Anatole Le Braz. Monsieur de Roscanvel m’a beaucoup parlé de vous… Je vous attendais… Pour ainsi dire, cela doit faire trente ans que je vous attends… Asseyez-vous. J’ai des choses à vous révéler.
Du vin aiderait sûrement à le faire parler ! Je pris place en face de lui et fis signe au tavernier qui apporta peu après un second pichet.
- Au crépuscule de mon existence, reprit-il, j’ai décidé de parler. Je ne vous mentirai pas jeune homme, j’ai tenu cachés les faits que je vais vous raconter, parce que ma conduite n’a pas été exemplaire… La honte m’a rongé à petit feu… La honte d’avoir été le seul survivant du glorieux combat où votre père s’est illustré, avait enfoui ces souvenirs au plus profond de ma mémoire. Le temps efface toute chose. Je voulais oublier tout cela à jamais, mais Monsieur de Roscanvel a su être, disons… persuasif ! La maigre retraite d’invalide que l’armée me consent depuis trente ans, peine à me faire vivre ainsi que ma famille… Il a su trouver les arguments qu’il fallait…
Je me doutais que mon parrain avait donné quelques subsides à cet homme et plutôt qu’il n’emporte avec lui ses souvenirs dans sa tombe, il avait fait le nécessaire pour que la condition de sa famille s’améliore.
- Buvons ! lui dis-je en remplissant son verre. Il est important pour moi de connaître la vérité. Tout ce que vous direz ici restera strictement confidentiel et votre nom ne sera jamais mentionné si jamais cette histoire devait sortir au grand jour.
« La Guigne » parut rassuré. Il but une grande rasade de vin et commença son récit.

« C’était le douze mars 1814. Nous reculions depuis des jours, poursuivis par les Prussiens. Le bataillon, où plutôt ce qu’il en restait, est arrivé fourbu dans la région de Soissons. Il faisait froid, il neigeait… Oh, bien sûr, rien de comparable avec ce que les anciens avaient vécus en Russie !… Mais nous avions surtout avec nous des « Marie-Louise », et ces jeunes gens traînaient la patte et rechignaient de plus en plus à monter en ligne. Le ravitaillement était faible, la poudre commençait à manquer. Nous étions transis de froid, sales et affamés, le moral bien bas, et l’on nous demandait encore des efforts. Il fallait tenir puis contre-attaquer… La grogne commençait à s’étendre dans nos rangs. Les conscrits, nerveux, redoutaient que l’ennemi n’attaque par surprise. Nous occupions un petit vallon et derrière nous en contrebas, le docteur Le Braz avait installé son ambulance dans une grange. Dès le début du jour, nous eûmes à subir une grosse attaque des Prussiens. Un escadron de cavalerie vint nous sabrer. Nos rangs s’éclaircirent. Au sol, des morts par dizaine et des blessés qui refluaient vers l’arrière. Une balle Prussienne m’avait abîmé deux doigts de la main gauche, alors j’ai suivi les autres. L’infirmerie était bondée, les blessés hurlaient. Votre père opérait à la chaîne, il était débordé mais accordait du temps à chacun. »
Il agita son moignon qui s’arrêtait au coude et reprit.
« Il m’a enlevé d’un coup de scie les phalanges brisées et fait un pansement, après avoir cautérisé la plaie. Mais j’étais pas autant diminué !... Je pouvais encore tenir un fusil. Le reste je l’ai perdu à Waterloo, l’année suivante… J’avais un peu la tête qui tournait et il m’a fait donner du rhum pour me remettre d’aplomb. « Comment t’appelles-tu » me dit-il. « Caporal Guillou dit La Guigne, pour vous servir Docteur », que j’ai répondu. « Va ! Brave grognard ! Tu es courageux, ton Lieutenant pourra compter sur toi ! Nous avons besoin de tous nos hommes »… Je serai bien resté plus longtemps à l’infirmerie mais les infirmiers veillaient. J’ai attendu une heure et je suis remonté. Je tremblais. J’avais peur… La compagnie était réduite à un tiers environ. Ça commençait à chauffer durement, on avait du mal à tenir la ligne. Le lieutenant La Boissière venait d’être tué et relevé par son adjudant. Soudain quelqu’un cria : « Attention les lanciers ! On est tourné ! ». Un vent de panique souffla. Ceux des rangs arrière se débinèrent. L’adjudant Dantec s’énervait. Il s’emportait après nous, nous traitait de lâches… « En avant, en avant ! C’est maintenant qu’il faut les avoir ! Formez le carré ! Préparez vous ! »… On se plaça comme on pouvait, il y avait des gamins qui gémissaient « On va tous mourir, on va tous mourir ! » et l’adjudant hurlait, pistolet à la main : « Silence ! Le premier qui fuit, je l’abats comme un chien ! »…
Ils n’envoyèrent pas les lanciers mais des voltigeurs qui nous harcelèrent sans répit, ce qui était plus éprouvant pour nos nerfs déjà mis à rude épreuve. Une balle siffla près de mes oreilles et faucha mon voisin de devant. Il me tomba dessus, m’éclaboussant de son sang. Sur le coup, je crû avoir été touché et je m’écriais « Ah ! Je suis blessé ! ».
Les autres me virent ensanglanté et me dirent de sortir du rang pour aller à l’infirmerie, ce que je ne me fis pas répéter deux fois… Arrivé là-bas, je profitais de la cohue pour m’allonger sur la paille. Je restais là pendant un long moment, le visage caché par ma main gauche déjà pansée… »

« La Guigne » fit une pose et bu longuement. Revivre ces souvenirs était pour lui une épreuve. Il détailla encore deux assauts ennemis qui emplirent un peu plus l’infirmerie. Le moral au plus bas, l’impossible contre-attaque faute de volontaires… La troupe n’obéissait plus et ne cherchait plus que son salut dans la fuite. Je voyais ses yeux s’emplir de larmes comme il parlait des morts qu’il avait connus et qui revivaient en lui en ce moment.
Il poursuivit son récit : « Un sergent vint ramasser les moins blessés d’entre-nous, ceux qui pouvaient encore marcher et tenir un fusil. Il fallait dégager notre flanc gauche par une dernière charge. « Mais nous n’avons plus de poudre ni de balles ! », lui répondit-on. « Et bien, il vous restera vos baïonnettes pour charger ! ». Personne ne bougeait. On venait d’apporter le corps sans vie de l’adjudant Dantec. « Il n’y a plus d’officiers pour commander ! Laissez-nous partir ! Ordonnez la retraite ! Nous voulons vivre ! Ce combat est perdu d’avance ! ». Voilà ce qu’on entendait et que suppliaient les conscrits. « Les déserteurs auront à répondre de leurs actes devant un peloton d’exécution ! », menaça le sergent. Il quitta l’infirmerie et remonta en ligne où il fut tué peu après. Nous n’étions plus qu’un troupeau perdu sans guide, des enfants apeurés sous l’orage qui cherchent désespérément un abri…
C’est à ce moment que votre père s’est avancé au milieu de nous. « Mes enfants », nous dit-il. « Je sais qu’on vous a déjà demandé l’impossible et que ce combat n’a plus de sens pour vous car il vous semble perdu d’avance et inutile. Mais il y a des causes qui nous dépassent et il nous faut aller au-delà de nos forces et surmonter notre peur. C’est la foi en notre Nation et notre Empereur qui nous permet de vivre… Notre sacrifice offre aux nôtres l’occasion de se renforcer plus loin et de gagner un temps précieux. Notre action restera un fait d’arme dont nos enfants seront fiers et ils chanteront l’épopée de ce geste. Je vais marcher avec vous, je prendrai un sabre et mènerait l’assaut à vos côtés. C’est ensemble que nous affronterons notre destin. Nul ne sera forcé de me suivre mais je suis sûr que votre sens de l’honneur vous fera reprendre courage. Vous marcherez vers l’ennemi avec moi car vous savez que notre cause est juste et que c’est notre sol sacré que nous défendons ici ! Pour nos enfants et l’avenir du pays, montrons aux Prussiens ce que vaut la Grande Armée ! »…
Le silence se fit dans l’infirmerie après cette longue tirade. Une voix s’éleva parmi les blessés : « Mais docteur, votre uniforme de médecin… Si les Prussiens vous voient en première ligne, ils se vengeront sur nos blessés car vous serez allé à l’encontre des lois de la guerre en participant au combat… ». Votre père regarda autour de lui, enleva sa veste maculée de sang et prit celle d’un hussard grièvement blessé et allongé sur la paille. « Et bien, soit ! Je prendrai cet uniforme bleu et je serai votre porte-étendard ! Allons ! Debout les morts ! En avant ! » hurla-t-il, brandissant un sabre. Et l’impossible se produisit, les survivants se levèrent ensemble et reprirent leurs armes. Je restais sans bouger, simulant l’évanouissement. Bientôt ne restèrent à l’infirmerie que les amputés et les mourants, tandis que je voyais au loin ce Hussard bleu, le sabre d’une main et l’étendard dans l’autre, gravir la colline en chantant, suivi par cette troupe hétéroclite qu’une force inconnue poussait à l’assaut. L’ennemi surpris par ce sursaut céda du terrain et nous fûmes victorieux ! Quelques temps seulement, bien sûr, car ils se regroupèrent et fondirent sur cette pauvre troupe de malheureux qui n’avaient plus que son immense courage pour résister, ce qui n’est pas suffisant contre des balles …
Ah, jeune homme ! Comment vous décrire ce que je ressens en ce moment ! Tous furent tués et le Prussien se vengea en incendiant l’infirmerie et en achevant nos blessés. Cela, je l’ai vu de mes yeux, de loin, de la cachette où je me terrais, car je m’étais enfui… Je fus le seul à échapper à cette boucherie. Je cherchais plus tard à racheter ma désertion par une mort honorable sur le champ de bataille mais la Camarde ne voulut pas me prendre… Elle ne me vola qu’un bras et me laissa défiguré pour que le remords me ronge jusqu’à mon dernier jour. On me donna cette médaille qui me fait honte et que je n’ai jamais voulu porter.. »
Il sortit de sa poche un ruban coloré auquel était suspendu une belle médaille argentée.
« Prenez-là car c’est à votre père qu’elle revenait » dit-il en pleurant. « Vous savez maintenant quel courage l’animait. Vous êtes venu, j’ai l’esprit en paix maintenant que j’ai pu me confesser… Ma vie n’a pas d’importance mais je bénis le ciel d’avoir vécu jusqu’à ce jour et d’avoir pu vous raconter mon histoire. Je peux mourir désormais l’esprit tranquille. »

Ainsi s’acheva le récit de ce malheureux à qui je serrai chaleureusement la main.
« Le ciel a voulu que vous soyez celui qui raconterait cette terrible histoire. N’ayez plus honte. Votre destin était de vivre. Vous n’avez pas sali la mémoire des morts.»
Il était soulagé d’avoir pu affronter la vérité. Ce pauvre homme allait pouvoir finir sa vie paisiblement. Je pris congé de lui et rentrais à Paris le lendemain.